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Só Deus e Demónio sabem
o que aquele orelhudo fazia olhado numa toma baixa,
naquela árvore ressequida pelo tempo em desespero de causa.
Abocanhava cebolas, inchado pelo fausto do momento.
Latia a vizinhança, uivava a cobiça.
Tudo perguntas vazias a um amigo,
distanciado pela sua própria pena.
Cansaço da existência moribunda,
de esquinas e calçadas poídas de arrasto vagaroso.
Liberdade sem som, sem chamada para o céu
ou outro lugar qualquer, iluminura de séculos anteriores.
Castração da moral barroca.
Viagens ao desconhecido paraíso da fé católica.
Istambul, Madrid, Reikjavik.

Esta entrada foi colocada por Quarta-feira, 4 de Junho de 2008 em 1:07 am e está arquivada em Textos Insanos, Word of Mouth Pode seguir qualquer resposta a esta entrada através da feed RSS 2.0 Pode deixar uma resposta, ou fazer trackback do seu próprio site.